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Sinto-me novamente em movimento. Não um galope sôfrego, mas antes, e para meu lamento, um trote tosco e calculista, demasiado racional, amedrontado pelo que desconhece. Não há paixões surpreendentes de sorrisos, e o instinto sinto-o distante, frouxo até; escondeu-se talvez debaixo de lógicas e matemáticas apoéticas, lá aninhado onde só existe o comer o dormir e o estudar.

Vejo-me nas decisões da evolução, e não só minha - deixemo-nos disso, não é preocupação. É a vontade de partilha que se atreve a incluir opressão? Como se pudesse forçar alguém a poder receber-me. Mas para quê tentar moldar os que me ouvem. Se os quisesse fixos e previsíveis não precisava deles. Não quero que sejam o que espero... O que vou tentando equilibrar é, então, as vantagens da surpresa e a frustração de me não rever no para onde mergulho. Se ao menos me tornasse mais humilde, pudesse olhar para cima e esperar nada, até que me englobassem, prevendo as minhas reacções... Reconheço-o pontualmente a um ou outro grande génio, claro, daqueles distantes, daqueles mortos. Talvez só nessa humildade me conseguiria entregar realmente. Precipitar-me instintivamente para uma morte tão espontânea, tão verde. Saudades não sei de quê, saudades não sei de quando...

E não me posso queixar de falta de espaço, pois só a razão dele necessita; tão facilmente se coça o instinto, antes de explodir! Muito embora me não pareça o mais correcto usar da ponderação para moderar apenas as inexoráveis e terríficas consequências da precipitação apimentada(cheiro a medo...).

Ora essa, não quero precipitação apimentada! É antes aquele doce que se esconde debaixo da língua, implacável e eufórico. Vem, o mistério está também na provocação, e eu preciso de ambos.