Aquilo de que não nos damos conta. O que pensamos estar a deixar fluir ou sobre o qual nem chegamos a pensar o que quer que seja e que continua desconhecido.
Aí se vê a nossa preguiça.
Lamentarmos e acharmo-nos desleixados não sabe bem, não sabe a útil, e culpar outros que não nós também não parece de quem tem muito juízo. De facto, preguiça é o nosso escurecimento. É causa, é sinónimo, é consequência. Não é deixar de escrever, é deixar de querer escrever, certamente vêem a diferença. Não é querer chorar como quem invoca musas antigas, mas chorar mesmo como quem as matou e viu esconder-se o sol, vêem a diferença?
E preguiça não é ter sono, não é fome nem enfraquecimento, muito menos tristeza. Preguiça não é lapso nem distracção, não é falta de tempo nem depressão.
Escurecimento é não ver o sol quando tudo brilha. É surpreender o espelho com olheiras de coisa-nenhuma. É esquecer a radiância de ver crescer o mundo. É encher de cera as orelhas, cera e sangue, de quase as arrancarmos de medo (não querer ouvir vem antes do não o conseguir).
Isso mesmo, escurecimento é medo. De quê? De escrever, claro. Era até difícil ter visto antes, medo é causa, é sinónimo, é consequência.

O antes, o durante e o depois só em simultâneo podem ser convertidos.
A solução esotérica habitual só podia ser dançar. Dancem, então. Da minha parte, estou farto disto. A maneira medricas de se estar farto.