Path of the Living

espiral

2008-06-30T23:40:00.002+01:00

Escrevo pouco.
Quando escrevo, já não escrevo há tanto tempo que julgo precisar de me reiniciar, reconstruir um estilo, uma letra, uma convicção. E, nestas coisas semi dramático-melancólicas, quem diz uma diz todas. Assim, sem que disso me dê conta, voltar a escrever torna-se uma necessidade épica em que o pouco e o fraquinho são piores que o nada e têm de ser destruídos por não serem ultra revolucionários e arrebatadores. Sobra apenas a vontade de trabalhar nisso que, segundo consta, não produz propriamente grande coisa.

frase

2008-05-11T01:27:00.000+01:00

"Há no interior do homem tanta inquietude que não está ao alcance de nenhum deus - nem de nenhuma mulher - poder apaziguá-la."
George Bataille

2007-10-25T02:01:00.000+01:00

Não se perde, o tempo ocupado a sentir. Só a sentir? É sequer possível, sentir só? A verdade é que parece ocupar-nos o cérebro como se criássemos continuamente. Não me saciam, as sensações criadas, tímidas amostras ou teatrais superlativos. Pedem engenho, que é coisa que não é para aí chamada.

ver

2007-08-14T23:56:00.000+01:00

somos bichos ínfimos a desejar mundos. sentir a dimensão colossal do que falta sempre ver, e que nos acalma até nascerem asas... efémeras asas. as asas da contemplação teimam em derreter, e para os incautos são logo os grilhões da cobiça, e para os cautelosos são logo os grilhões da memória, até voltarmos a ser ínfimos. Porque só num mundo pequeno se pode ser grande, e os mundos pequenos têm demasiados fins.

mutantes

2007-08-12T23:50:00.000+01:00

Dançar por entre nós e as oportunidades de honrar quem nos ensina. Quem nos toca ensina-nos forçosamente, mesmo que o não queira. Imperativo é nunca pensar que já aprendemos, mas antes abraçar e deixar circular o que não pode parar e não precisa de empurrões.
Vida e voz à viril sensação!

Overload

2007-08-05T17:59:00.000+01:00

'excuse me
but i just have to
explode this body
off me

wake up tomorrow
brand new
a little bit tired
but brand new'
björk - pluto

O que agora sinto como emergência e que, finalmente, me permitirá dormir é o desligar-me, cair inerte num qualquer mar de nada (não devem ser difíceis de reencontrar) e por lá me deixar consumir.

Penso reacender-me, vertebrae by vertebrae, devidamente engavetado, numa ordem que nem em sonhos quero ou julgo poder controlar. Mas não quero esquecer nada e aterroriza-me pensar no que pode permanecer apagado.

18Julho2007

2007-07-20T18:09:00.000+01:00

turmoil

Parecem mutuamente exclusivos, o espaço e o tempo.
Às vezes é confortante julgarmo-nos impotentes mas não surpreende que não seja saudável, não surpreende que seja o que mais fundo pica. Tal como dizer que não chegámos a tentar tudo, como se não quiséssemos de verdade!
É tudo improvável e improvável
e madrid está deserta, tão deserta que dói
de tão cheia que esteve

Nâo corro mundo atrás da inevitabilidade, corro atrás do simples preenchimento. E, por mais simples e cru que seja, não é inevitável esse recheio, nunca será fácil, nunca estará perto ao ponto de só faltar alguma coisa, faltará
quase sempre quase tudo
quase sempre tudo
quase sempre nada
sempre quase tudo
sempre tudo
sempre nada

Raras e memoráveis vezes, faltará quase nada

carnage

E se algúem dissesse que ser electrocutado preenchia, que acrescentava recheio?

Não será isso a fragilidade, ser um genuíno e excitado condutor de corrente eléctrica? verdadeiramente devastado, verdadeiramente reactor em quantidades e proporções desordenadas? e, literalmente, um condutor convicto e vulnerável de corrente eléctrica?

spread right thru me, i've never felt so alive

2007-06-24T23:33:00.000+01:00

A abraçar a escuridão com os olhos abertos sinto a música num infindável espaço exterior e os seus desenhos ganham dimensão para lá dos meus limites. E quanto mais longe estiver a fonte e maior o espaço físico partilhado, melhor.

2007-05-14T01:04:00.000+01:00

tão diferentes as histórias
que leio
que penso
sobre quem veio
e ficou à porta. às vezes é fulcral
não deixar entrar
ganhar com o ar e o soprar do mar
que temos cá dentro

são felizes os contadores da história
como os engraxadores da escória
mandam no vento dos mundos
de quem tem mundos que mandam neles

não sei nem contar nem porque contar
nunca contei o que quer que fosse
é até um mistério porque gosto de escrever
a verdade é que não gosto
se não gostar -
da caneta!
gosto é da caneta,
e ela que conte o que quer contar
há muito para aprender sobre donde veio
a caneta!
______________________________

o egoísta
viaja sozinho porque mansinho
e não partilha lágrimas
não partilha gritos e
os gemidos - foram apagados!
o egoísta
viaja sozinho porque não acredita
que lhe respondam como ele não quer
que lhe respondam como ele quer
que lhe respondam.
ninguém responde ao egoísta
ele é surdo.

houve o tempo de procurar
perguntas, e de ordenar
permutas, como quem tijola a vida
numa vida já feita.
estranhamente
o egoísta
não ordena.
o egoísta
não manda nada.
o egoísta encontra
e apaga.

há os que gritam
cuidado! e falam em adjectivos que não o são
virtuoso impetuoso
egoísta
são aqueles que gritam
cuidado! e interrompem os verbos que não o são
sonhar criar
jorrar
jorrar continuamente por cima dos cuidados
sonhar em palavras que são deuses
e não podem ser
interrompidas.

pensa que cria para si
o egoísta.
(ele é cego?)

Lisbon

2007-04-29T23:18:00.000+01:00

Há coisas que vão. Coisas que quando vão deixam vazios enormes. Grandes espaços de fome e de sucção, preenchidos até às costuras. Cheios do nada que tudo sacia e enjoa. O mesmo nada do tempo inerte, inerte por admiração, pela aparente impossibilidade de fazer melhor.
É assim que nos suga, a nossa admiração. Entre o desespero elogioso e a motivação para ter valor, somos os que criam, senão nestas alturas então nunca. A vontade maior é a de criar em sonhos, claro, lá onde não há rimas e as canetas não falham.
(É já a seguir)

cecilia - lux - bonnie - mary - therese

2007-04-20T23:49:00.000+01:00

"Há o perigo de um grito lindíssimo..."
Um grito que não chegasse à superfície.
Porque no meio do poço só é possível estar-se mais ou menos. É demasiado frio para um vivo, demasiado quente para um morto. E há que coçar a cabeça. Há também que, "quando for preciso descer, se desça até ao fundo do poço mais fundo; quando for preciso subir, que se trepe ao alto da montanha mais alta. O importante é não remar contra a corrente. Quando renuncio a mim, existo." Não vejo este excerto como aquelas tarolices do estoicismo bruto, para as quais, como quase tudo ultimamente, só tenho meia dúzia de dias. E que dias galopantes, os que existem até mudar de forma.
Seria mais fácil a vida se fôssemos mutantes? Talvez só possa dizer que as relações interpessoais (intermutantes?) seriam lineares, na medida em que paciência, coragem, cores e filmes, vegetais preferidos, todas as informações sobre cada um a cada instante seria denunciado pela forma assumida nesse instante.
Mas voltemos ao não-estoicismo. O tal que eu prefiro chamar de convicções violentas, convicções virulentas - porque altamente contagiosas! - e por uma sede insaciável de aventura, de dramatização, de... (hell, i'll say it!) ...de heroísmo!
A rebeldia vai sendo moda, semana sim semana não, mas há muito deixou de ser uma exigência. Pelo menos a rebeldia sem inovação nem criação.

Tudo isto porque lá bem naquele fundo incontornável, mergulhar de cabeça é "renunciar a nós". Só nós é que nos prendemos e não nos deixamos mergulhar de cabeça.

2007-03-02T21:48:00.000Z

Não são urgentes as situações-limite. Há drama suficiente em não haver drama por aí além.
As várias cores distinguem-se umas das outras, o mundo não precisa de ser preto e branco para que o vermelho se distinga, independentemente do nome que se lhe der. Mas nem sequer tem de ser um vermelho berrante, há berros que cheguem nos conflitos e nas misturas.
Quem respeita o rosa-choque?

São feios os poemas em tempo de fartura? São pobres os génios sem ópio nem ódio? Demoníacos os que não tiveram oportunidade de se sacrificar?
ou será que há milhões de meio-termos entre o santo porque morreu e o vulgar porque vive?

urgente, urgente, é que se queime a cruz do extremo, aquela que não deixa crescer sem ser imediatamente do microscópio para o enorme, do insignificante para o imortal, como se só no completo caos surgisse valor...

quero que a pasmaceira inspire tanto como a pressão.

há espaço

2007-02-24T03:22:00.000Z

"falta por aqui uma grande razão
uma razão que não seja só uma palavra
ou um coração
ou um meneio de cabeças após o regojizo
ou um risco na mão
ou um cão
ou um braço para a história
da imaginação."
m.cesariny

des-

2007-02-13T00:29:00.000Z

a anciã questão que hoje se coloca:
há o que se define e a sua falta é a ausência do que é definido? ou define-se pela falta, e a falta do definido é a presença da definição anterior - a falta da falta ?
hoje defino pela "falta", uma delas:
desproporcional
desesperante
destriste
despaciente
desdeciso
destrutivo
desarmado
desdenhoso
desencontrado;
tudo palavras que, noutro dia, serão presenças, méritos de uma coisa qualquer, afirmações, mesmo que mais não sejam que as negações destas negações.
é a fraqueza que é a ausência de força ou a força que é ausência de fraqueza? toda a gente sabe que um deve ao outro a sua "existência".
mas quem manda é, como habitualmente, a disposição.

Respeito por igual aquele que diz "sou forte" e aquele que diz "sou fraco". Porque é, ao invés de não ser o oposto.

look at that

2007-02-01T23:47:00.000Z

O que faz feliz a rapariga da publicidade? É o creme anti-rugas que publicita? O simples facto de trabalhar, e logo onde lhe elogiam a imagem? Diz-se que se acertássemos nos motivos que contribuem para a felicidade de outrém, também seríamos felizes... Daí que não acertemos..., porque "os que falam, não sabem e os que sabem, não falam". O mesmo se aplica aos felizes. Talvez a rapariga da publicidade mais não queira que animar os desesperantes começos de noite dos exaustos trabalhadores à espera de autocarro. Animar ou lembrar-lhes que há um mundo tão mundanamente mais brilhante ao qual não tiveram meios para aceder.. Isso já não depende de quem a vê.
Talvez o marketing não seja ilusório: será mesmo inconcebível, a felicidade, ao posar para uma câmara enquanto se saboreia o aroma do café? Será que nos querem realmente dar a ideia de que a sua felicidade depende do que publicitam? Ou seremos nós quem disso os acusa, para nos sentirmos vítimas dessa conspiração maquiavélica que é o incentivo ao consumo. Verdade se diga, é-o em muitas vertentes. A vertente daquele que não compra, o raivoso que diz "a mim não me enganas tu" e que nem chega a provar; a vertente do desconfiado que prova, à espera dum tesouro escondido, dum deslumbramento, só para depois se sentir enganado e poder regressar à eterna ambição...
Talvez o incentivo ao consumo seja mais honesto do que parece. A causalidade somos nós que a inventamos: se felizes são os momentos ou os comentários ou as reflexões ou as oportunidades, a felicidade de quem publicita não estará no acto de publicitar, ao invés de na presença de um qualquer saca-rolhas topo de gama?
A publicidade não é um incentivo ao consumo, mas um incentivo à perseguição da felicidade, para quem isso quiser ver. Como uma extrapolação do amor "um-dia-quero-ser-como-tu" que a menina sente pela cantora de ar cool. Haverá na publicidade uma voz que grita que a "dita" nos pode surpreender, quando provamos um sumo natural ou tropeçamos "naqueles sapatos tão giros".
Momentos felizes escapam-nos por milímetros, às vezes. Quando assim é, é-o por falta de publicidade. Por pensarmos que a Felicidade (já parece uma coisa tão sobrenatural!) não pode estar já aqui ao pé.

É urgente a liberdade! Soltem-nos da eterna felicidade que não existe. E olhem que isto não é contentar-me com pouco. É imenso, querer aproveitar esta felicidade que se me aparece sorrateira, que me atrai, como se de publicidade se tratasse. Pela desdramatização de felicidade! Felizes são os momentos, se estivermos preparados para que o sejam. Para os deixarmos ser. Para sermos um momento feliz.

Queres ser feliz, por um momento? Ou isso é tanto que não te chega?

elegância como palavra-deus

2006-12-17T00:48:00.000Z

eco, distância, corpo, palavra, face, música, poema, rio, parágrafo, olho, murro, grito, reza, máquina, farsa, cheiro, beijo, febre, ácido, texto, amor, quadro, banho, tempo, raiva, chuva, sono, cor, ócio, ódio, ópio, parto, sol, sonho, barco, carta, salto, bife, bolha, abraço, sede, sangue, gato, mão, paixão, riso, asa, lar, nariz, trabalho, suspiro, espanto, vôo, sombra, coragem, vento, caos, loucura, erro

what else is there to wish for?
vida?, diz o diabo
that will always be like connecting dots.

the window

2006-12-12T18:35:00.000Z

Fico indefinidamente à espera duma súbita realização. A mudança mais fácil de todas - a que nos é imposta! É certo e sabido (É Aldrabice!) que não a toleraria se viesse de outro exterior que não o falso: quem recebe os que aconselham? Só os espelhos ouvimos, daí viria a única revelação. Mas o espelho somos nós (a sério?), e a mudança é tão fácil quanto não ter dúvidas de que dela precisamos, e "Quem as não tem"?

Quem precisa verdadeiramente de mudar? Quem precisa, ao invés disso, de se desiludir dessa necessidade? Está vincado nas sobrancelhas, está vincado nos sonhos. Toda a vida da música, da poesia e da memória - Mentirosos! - parece provocar-nos a curvar, como se a linha recta nos afastasse da felicidade. O Marketing Literário: contextos dos outros, cujo génio mascaramos na utilidade que têm para os nossos contextos, nesse salto para a importância que é encontrar-se no que se gosta e se reconhece valor.

Lembro posts antigos - não há culpas atiradas para fora - mentirosos? Quem mascara! Quem lê e espera viver por isso. Terna homenagem a quem lê por ler. E se aqui finjo não saber que me engano violentamente no que escrevo é porque quero esquecê-lo. Talvez fingir só mais uma mudança (no teatrozinho das nossas ilusões). Neste caso, a mudança a que se chama aprendizagem, como quando os à-voltas se vão complicando gradualmente, partindo de uma simplicidade inicial -por hipótese. É ainda outra forma de nos mascararmos, medricas, de julgar escrever o guião. Como quem, por não poder escrever o da «vida a sério», escreve o da «de brincar», como se de mesas e cadeiras se tratasse. Como quando acordamos irritados porque um sonho bom foi interrompido e desejamos que o que aconteceu aconteça, que é só uma forma ilusoriamente mais complexa de desejar voltar a dormir.

A felicidade, quando se quer olhá-la ao longe, surge logo a seguir à desilusão. Desilusão de que ilusão? Da ilusão que diz que olhá-la ao perto é uma ilusão ("Tenho de arranjar outra palavra"). E dou uma volta tão grande porque dizê-lo de outra forma me humilha e não é novo ("When all you have is old words, you can only hope you might rearrange them into something new").

2006-09-17T18:33:00.000+01:00

No past to obey, no predicted future to live up to. The unconditional(-ly naive) freedom of allowing ourselves into loving. "Porque nem as sensações de momentos idos me são saudosas", nem prazer nem culpa, tal é a vontade de presente.

Há pouco tive frio. Desde Janeiro que não tinha frio. E faz sentido pensar que voltei a aquecer..
Diria que só sente sempre calor quem tem as entranhas congeladas. Não falo do calor febril doutros tempos, esse calor de cérebros ferventes que fazem suar corpos, esse calor de dentro para fora. Falo do calor de encosto, do calor de quietude. Só transpira na quietude aquele para quem qualquer temperatura ambiente é superior à das suas entranhas. O dono de um corpo gelado por dentro que aquece por fora e se julga amante.
Alegro-me, porque tive frio na quietude.

2006-01-28T14:30:00.000Z

ai febres febres.. febres e tosses. doze anos depois hoje durmo de pijama por causa das tosses. não há enfermidades, há febres fomes e frios. muitas tigelas de cada f.
Hoje, para provar aos resquícios do meu eu duvidoso que não poderei ser verdadeiramente atrasado. é um heroísmo ingénuo que não sabia ainda fazer parte de mim, mas um heroísmo profundamente espicaçado pelos à-voltas. Principalmente pelos "deves" à-voltas. Tantas vezes o que não devemos nos acode! Não nos tenta nem apela, como se diz, mas acode! Encontramo-nos com o não-dever para a salvação e chamam a isso liberdade, os putos adolescentes, ou irresponsabilidade, os burro-velhos. Falam do mesmo mas não do que digo. Temos mais que fazer do que agir por rebeldia ou conformismo, dever é uma consideração alheia, só passa pela cabeça quando vemos de fora, porque de dentro o que se vê é o presente.
Que interessa que nome lhe dás, se é a única forma de sentires o sangue correr nas veias? Mesmo quando até já disso duvidavas, por tudo gelar ao toque!
mas não! sente agora, sinto agora.. emano calor aquece a testa aquecem as orelhas! a velocidade! que importa que nome lhe dás, quando descobres o calor do teu sangue, tanto que só tens vontade de o ver e com ele aquecer o mundo! ou pelo menos as mãos e os pés que já não sentes. Sonho que serão banhados por fora como por dentro, da mesma forma que o cérebro voa em ventos de fora como em ventos de dentro.

Eis a prova de que em cada um há tudo! morreria se encostasse as mãos ao peito, nem sei como ainda respira a caneta com que escrevo. há tudo, criação e reacção. Inspiração é aldrabice, só existe o que há. e o que há é capacidade e vontade de poder (não sou dele um pupilo, embora várias vezes nos tenhamos encontrado). Delas derivam a criação e a reacção. Chama-lhe o que quiseres, joão, já percebeste que não é isso que importa. porque a mão que escreve está agora quente.
É um descaramento pedires-te que não escrevas, seja pelo que for! Não é a primeira vez que encontras os inexoráveis três fs, pois não? não é possível não escrever e lembras-te bem do que acontece.. a febre esgota-te mais tarde ou mais cedo, a fome é saciada pela tua própria saliva... Quanto o terceiro f.. se tinhas frio já não tens, se não tinhas estás a ensopar de suor tudo aquilo em que tocas. Não há erro nenhum em cair mais uma vez. por minha vontade seria promulgada a recorrência! Ensinada nas escolas! Saibamos regressar ao que nos faz viver. Mais ninguém nos quer mortos, só a nossa preguiça.

(parei para relaxar os dedos. quando voltei a pegar na caneta, tive de pensar e senti frio no nariz, é bastante explícito. durmo bem porque agora sei ainda ser possível...)

2006-01-22T18:10:00.000Z

Hoje lembrei-me de mim. Pode acontecer, quando nos abanamos um pouco e demoramos a voltar à tona, perdermos o norte por uns momentos.
Lembro-me do que uma vez escrevi sobre começos. Sobre a sua frouxidão. Mas não me lembro de contemplar o poder dos inícios. Por mais frouxos, ou por menos nossos que os sintamos, são os inícios que nos cativam. É para eles o resto de um texto. Será por pena? Pena dos nossos patinhos feios? Talvez seja amor ao futuro, e por isso marchamos tão precipitada e requintadamente para ele. Não admira que no fim seja limitado, deixou de ser futuro. Isto se passa entre bocados do mesmo texto, dias do mesmo tempo, pessoas do mesmo espaço...
Cortamos vazas no presente, bem junto à raíz, que é onde mais dói a toda a gente. Pensamos que quanto mais limitarmos o nosso futuro, mais impacto teremos nos futuros dos outros, mas esse não é o impacto que faz falta. O impacto que faz falta viaja no sentido contrário, virá do presente dos outros e também a partir dele se expandirá o nosso futuro.
É sobre opções em aberto. Sobre não podar futuros com a ansiedade e a impaciência de quem quer envelhecer de uma única forma, envelhecer na mesma disposição de um qualquer agora, e continuar a viver sem presente. O único mau sentido para o envelhecimento.
Sobre as alternativas, as de maior e as de menor sentido. Pensar em não começar um texto só para não o chegar a condenar a uma vida finita espantar-me-ía bastante. Escrevê-lo já no seu meio, porque não? (é legal fazer aquecimentos longe dos papéis). Aqueles começos frouxos que nos cativam, motivam, enjoam..., para onde iriam então? E isto, dizendo que nada teriam de eternas, essas palavras de converseta, de apresentação e de censura (neste sentido).
Escrevam-se princípios, pois então. Se existem alternativas é porque não é isso que chega para nos privar dos futuros amplos. Ao contrário das nossas juventudes, que não nos deixam ver uma ideia agradável ao ouvido e aos dedos sem que, selvaticamente, a esgotem em três tempos e, imagine-se!, em uma só disposição! Pior de tudo, são essas juventudes que querem ter ideias cada vez mais novas, só para rejubilarem na destruição que se chama tão pomposamente, com rótulo e título ou não, Ensaio. Ideias tão descontraidamente descobertas na comunhão com o espaço, imediatamente decantadas, desmembradas, invertidas e RESUMIDAS (que atrevimento!) num qualquer número de linhas! Não, cruzes! Sejam muitas linhas ou poucas linhas, é fulcral não querer que sejam em quantidade suficiente para o que quer que seja! Porque é isso que fazem as disposições poda-futuros: Pronunciam-se arrogante e inequívocamente, emitindo pareceres que julgam ter o peso da definição, até chegarem a um fim que declaram não ser por sua culpa, um fim a que chamam assunto esgotado. Tão vincados podem ser esses pareceres, ao ponto de ser possível evoluir e não voltar a escrever sobre uma ideia esgotada! Não, por favor não, mil vezes não. É de primeira ordem não querer ser suficiente. O que se escreve, diz ou pensa não é suficiente. Se deixarmos isto entrar e nos permitirmos, de uma vez por todas, a insuficiência, a incapacidade de definição, chegaremos ao que quero chamar estóico reconhecimento.
Estóico sem uma ponta de pessimismo, é tudo futuro. Quando lá chegarmos logo se vê. Para já não brilha, não promete, nem assusta. Da forma que tento olhar, só o presente o faz. E no presente resolve-se.

2005-12-04T20:00:00.000Z

Em poucos instantes podemos voltamos a ver só com desilusão. Para esclarecer dúvidas anteriores, que fique agora explícito: não tínhamos saudades.
Até ao estômago chega a indisposição da cabeça! Coço-a e olho para o céu frio, que remédio...

Emparelho necessidades: o que como é nutritivo e intelectual, o que bebo tem o doce sabor do sangue e um leve - demasiado leve - cheiro a vida. Com isso a circulação melhora, mas os ouvidos ainda funcionam perfeitamente! Quem sobrevive assim?! Quem dorme, acorda; quem vive, morre... Quem tudo ouve só acorda para desfalecer. Por isso faz bem um q.b. de cera nos ouvidos: "É útil ter a capacidade de nos livrarmos do que não tem importância" (Sem querer ser demasiado técnico, digamos que é igualmente prejudicial lavar demasiado os ouvidos e não saber desprezar conjuntos com medida nula. É frágil a nossa capacidade calculatória, tão frágil como a existencial, pelos vistos).

Este sentido prático de deixar sujar os ouvidos, que, noutras circunstâncias, facilmente chamaria de cobardia, é até bastante atraente, agora. Por uma vez, não é heróico, dá-me espaço, espaço para ser Homem. Finalmente sem glória, poder enfiar o rabo entre as pernas. Não existe liberdade na ascensão... liberdade é estar aqui, viver o grande destino e o modesto destino, viver o único destino dos vivos.
Chega bem, vamos andando.

"Vou ali respirar e já venho."
(by João Berhan - www.pontosnegros.blogspot.com)

2005-11-13T15:08:00.000Z

Como foi que escapou...?
Que o vizinho do japonês é o espanhol? da madeira, o metal...? do sonolento, o eléctrico?!
Que o vizinho do medíocre é o genial? da preguiça, a acção? Que o vizinho do calhau é o super-Homem...?

A mim eu digo:
Geniais são as aldrabices, as incoerências e as deslealdades. Vizinho do medíocre - o único real - é o verdadeiramente podre, "verdadeiramente humano."
A mim eu digo:
Acção é a ilusão dos cobardes que nada chamam de cobardia nem de ilusão. Vizinho do preguiçoso - o único real - é o verdadeiramente idiota, verdadeiramente apático.
A mim eu digo:
super-Homens são
os Romeus, e não quem os escreve ou quem os lê;
os Zé-Ninguém, e não quem os goza ou quem se crê.
Vizinho do calhau - o único real - é o tão falsamente modesto, tão falsamente arrogante.

Da falsa modéstia poucos se curam, e só por traumatismo. Dos falsos arrogantes ninguém alguma vez se lembra. "Venha o diabo e escolha.", diz quem sabe.

Ontem

2005-11-08T11:28:00.000Z

Ontem matei a glória. Despi-a, esvaziei-lhe os bolsos e apliquei-lhe o tempero certo.
Mas não a comi. Deixei-a aos necrófagos e fui ser feliz.
Coitados. Vão mesmo cagar glória até se curarem.

Quem sabe quando virá o ontem...

2005-10-25T11:06:00.000+01:00

Não acreditamos em nada. Agimos por manipulação ou por instinto, "escolhidos ao acaso, sucessivamente e com reposição", mesmo depois de se revelar uma qualquer inclinação ou proeminência genética.
Perdoem-me a conjugação plural.
Não quero escrever, quero agir. Por manipulação ou instinto, quero agir. E agir ouvindo, também. É-me impossível ouvir sem sentir e escrevo porque só para o papel vai algo mais que ameaças.

Não acreditamos em nada? Já devia saber que este género de sacudidelas nada trazem de novo, quanto mais de verdadeiro. São precipitações para dar corda à caneta que, mas só nos casos fortuitos, até podem tocar, quase sem querer, em algum ponto sensível e merecedor de algo mais que contestação. Este não é um desses momentos. Nada faria com que fosse, está escuro aqui.
É tão lógico que queira ouvir.

Perco a confiança dos plurais, não chego à vergonha defensiva dos singulares introvertidos e impercetíveis, fico-me pelas pausas e escrevo com os intervalos de tudo.
Palavras.
Expressões.
Mundos.

Finalmente, a leviandade (amplitude?). Não sabe ao doce da conquista, sabe a fora-de-prazo.

2005-09-09T19:09:00.000+01:00

Olhamos à volta e continuamos a ver toda a gente, continuamos a ver ninguém. Continuar é das piores palavras para usar em blogs. Como em telejornais: No news is bad news.. O que quer dizer que...?
É, obviamente, outra máscara, a mais peganhenta de todas, aquela que se atreve a dizer que tudo está na mesma. Até parece que o que nos rodeia entra por um ouvido e sai por outro! Pois, vê-se! Principalmente desse lado. Cá dentro está "tudo na mesma". Deixámos crescer a pêra "porque sim", "para fingir que alguma coisa mudou", como se nada tivesse mudado!
Mas de repente queremos outras coisas. De repente, quem nos marcava marca-nos muito mais. O que nos era indiferente, queremo-lo a todo o custo. Do que nos era indispensável, acordámos um dia sem nos lembrarmos.
Mas é só no dia seguinte que percebemos a nossa mudança. Quando nos voltamos a lembrar do indispensável-de-que-só-me-esqueci-uma-vez. Lá se foi a estatística, e estamos finalmente prontos para o mundo.

Acreditemos. Se acharmos que não estamos preparados para o mundo, é porque os dias se estão a repetir. E a culpa é toda nossa.
Já nem digo que o segredo é deixar entrar o que vai fazer diferença, porque ouvir isso mais que duas vezes enjoa (quanto mais dizê-lo!). O segredo é deixar que isso nos suba à cabeça ao ponto das orelhas crescerem para que tudo entre melhor (por que outra razão seriam as orelhas até ao peito um símbolo de sabedoria?).
Deixemos que, finalmente, se note a nossa mudança. Estamos estagnados entre o momento em que julgámos ter evoluído e aquele em que nos mostramos evoluídos. Esses são os dias que se repetem.
Nada nos espera na estagnação, na casmurrice, no "sou assim". E lá está o conselho esotérico do dia (adoro a palavra):
Adaptemo-nos não quer dizer façamos um esforço para perder a nossa identidade, mas antes quer dizer aperfeiçoemo-nos até à diversão que quisermos sentir a cada dia.

Não descanso enquanto não publicar nada nos postais de feliz aniversário minimamente úteis (que parecem estar a sair de moda) ou nos papelinhos dos chocolates Baci. É querer demais?

2005-08-23T11:15:00.000+01:00

Acordado, como quis enquanto dormia, mas sonolento que, da raiva, quer voltar a dormir.
A primeira resolução do acordado sonolento é explicar-se. Finalmente, Fielmente, Fatalmente explicar-se.

2005-08-07T20:10:00.000+01:00

Aquilo de que não nos damos conta. O que pensamos estar a deixar fluir ou sobre o qual nem chegamos a pensar o que quer que seja e que continua desconhecido.
Aí se vê a nossa preguiça.
Lamentarmos e acharmo-nos desleixados não sabe bem, não sabe a útil, e culpar outros que não nós também não parece de quem tem muito juízo. De facto, preguiça é o nosso escurecimento. É causa, é sinónimo, é consequência. Não é deixar de escrever, é deixar de querer escrever, certamente vêem a diferença. Não é querer chorar como quem invoca musas antigas, mas chorar mesmo como quem as matou e viu esconder-se o sol, vêem a diferença?
E preguiça não é ter sono, não é fome nem enfraquecimento, muito menos tristeza. Preguiça não é lapso nem distracção, não é falta de tempo nem depressão.
Escurecimento é não ver o sol quando tudo brilha. É surpreender o espelho com olheiras de coisa-nenhuma. É esquecer a radiância de ver crescer o mundo. É encher de cera as orelhas, cera e sangue, de quase as arrancarmos de medo (não querer ouvir vem antes do não o conseguir).
Isso mesmo, escurecimento é medo. De quê? De escrever, claro. Era até difícil ter visto antes, medo é causa, é sinónimo, é consequência.

O antes, o durante e o depois só em simultâneo podem ser convertidos.
A solução esotérica habitual só podia ser dançar. Dancem, então. Da minha parte, estou farto disto. A maneira medricas de se estar farto.

2005-07-18T00:17:00.000+01:00

That is enough,
To want more would be greed.

E tudo se toca no extremo do mundo, o alto de um telhado, no início do céu nascente. Vermelho sob os pés descalços, verde à frente e o só azul por cima e a toda a volta, o único mistério por resolver, e que assim continuará. Porque não há determinação que nos impeça de voltar à perdição.
Somos deuses aqui, enquanto todos dormem, e que mistério falta aos deuses resolver? Ser Homem e amar verde vermelho e azul como se de nós próprios se tratasse. Ser Homem, amando como deus, cuja única imperfeição é ter o frio que obriga a descer.

Afinal estava lá o cinzento também. Porque nele se escondeu o Sol? Porque se envergonha diante de mim? Porquê encarnar os cães que passam na rua e ladram ao longe, em vez de me aquecer a pele e o coração? Ainda não quero descer, deixa-me ficar um pouco mais, minha alma...
Vejo o cinzento a enfraquecer, virar roxo, virar branco. E como os cães se não calam, percebo-Te na imensidão de tudo... Como Vento, sussuras paz ao meu ouvido. Como Nuvem, deslizas caprichosamente como quem faz suspense. Como Sol, tratas dos últimos preparativos antes de me encarares, ladrando assustadamente enquanto Cão.

Desço feliz e o mais determinado possível, apenas para dormir. Não esperei por Ti, não chegas a desiludir-me. Farei com que seja mútuo, mas só quando me vires na luz do regresso. Não há espanto na comunhão de implacáveis e omnipresentes, pois nada mais me sinto agora, verdadeiramente humano, verdadeiramente errado.
07:23

Ainda não é tempo de acordar

2005-07-12T19:30:00.000+01:00

Claro que escrever pode ser conformação, escrever pode ser revolta;
escrever pode ser absolutamente nada de novo, que não vale menos por isso.
É raro que os sentimentos se destapem. É rara a Visão e, mesmo quando surge, facilmente se perde com o passar do tempo. Sim, porque parecendo que não, o tempo passa.

Talvez seja essa a mais honesta causa de morte:
Estar em lado nenhum a surpreender ninguém. E "ninguém" significa exactamente Ninguém.

Esfolem-se os verdadeiros assassinos, os sábios que não sabem guardar para si o que lhes coube descobrir. Porque o que nos chega sem que o descubramos é doença facilmente transmissível, é doença que destrói a estima, destrói o sonho, destrói a Surpresa que é vida.

Se se sentem previsíveis, matem-se aos olhos dos outros, no bom sentido da palavra. E acreditem que aí não há mentira , mas conquista. A conquista de deixar ascender o que é verdadeira e univocamente de cada um. Nem os tentáculos dos sábios vos atacarão.

2005-06-28T13:21:00.000+01:00

Quem mais filtra é a exigência.
Surge algures um roçagar subtil e devorador que nos faz coçar a nuca. Coçamos a nuca com a mão com que antes segurávamos a caneta, e finalmente interrompemos o nada que tanto nos empenhávamos em declamar. Coçamos a nuca, olhamos o céu com a moleza de quem não quer investigar e deixamo-nos cair ao longo da parede. Sentamo-nos no chão frio e amaldiçoamos a nossa falta de jeito. Porque o que queríamos mesmo dizer já se perdeu, enterrado em tentativas.

Claro que é o tentar que mata, temos dito, mas quem filtra mais é a exigência. A cruel exigência que só nos deixa começar quando nos sabe condenados ao fracasso. A arguta exigência que parece não saber porque quer tanto o que quer. Mas não encaixa... Claro que a exigência somos nós mas então, como pode ela conseguir o que quer, querendo-o?
Claro que a exigência somos nós, falhamos no desabrochar de uma flor, falhamos no impulso de um beijo não profetizado. Percorremos quilómetros para que nos vejamos ao espelho e nos possamos matar distraidamente, como quem adormece.

Incoerente ou enganada, a exigência... Saberá que, na sua forma de pedir mais, está de facto a pedir menos? Tudo o que recebe é sem dúvida o pior que há para dar, e ningúem o merece mais do que o seu próprio criador: Ou não tivéssemos todos vindo até ao espelho...

2005-05-24T16:34:00.000+01:00

Facilmente compreenderia se deixasse de escrever. Pelo não-capricho natural de quem se senta à sombra e tenta, pela primeira vez, ouvir a verdade que não existe. Escrever é o consolo do guerreiro em formação, que disto ainda precisa, mas não por qualquer vontade de glória (credo!, auto-satisfacção chega), pois nada de novo nem de sério me traria. Não há uma «alternativa útil», confesso, mas não faz falta. É isto: só Isto, tudo Isto.

"Quando Fa-Ch'ang estava a morrer, um esquilo guinchou no telhado. «É apenas isto», disse ele, «e nada mais»."

2005-05-23T21:18:00.000+01:00

Nunca há sequer um dedo a apontar a lua da verdade. Ainda bem, correr-se-ia o risco de tomar o dedo pela lua.

2005-05-05T22:54:00.000+01:00

"Segue a tua natureza e harmoniza-te com Tao;
Avança calmamente e abandona as inquietações.
Se os teus pensamentos estão amarrados estragas o que é genuíno...
Não sejas antagónico no mundo dos sentidos,
Pois quando lhe não és antagónico
Verificas ser ele o mesmo que o completo Acordar.
A pessoa sábia não se «esforça»;
O homem ignorante ata-se a si próprio...
Se trabalhas a tua mente com a tua mente
Como podes evitar uma imensa confusão?"

Seng-ts'an
(difícil tradução, por ambiguidade característica - Alan Watts)

2005-05-02T21:21:00.000+01:00

Será oportunismo, querer aproveitar os erros e incómodos da convenção, usar a sua infuncionalidade «em favor» de si própria, e assim desfraldar realidade?
Claro que a dimensão da questão e do que abrange dificulta a tarefa, mas e daí? Mesmo que nos faltasse pouco nunca o saberíamos, pois se o soubéssemos ainda muito "longe" nos arrastaríamos. Isto porque será sempre longe, se medirmos a distância.
Há o segredo fulcral de não haver segredo e a convenção decepcionante de que trezentos e quarenta e sete "despreendimentos" valem mais que um. "Como se a distinção fosse segmentável a esse ponto!"

2005-04-22T06:51:00.000+01:00

Porque é no centro da turbulência que as mentes soçobram em revolta e começam a distorcer até o que é físico, até o que é seguro. Porque turbulenta é a arrogância, realmente. Mas é resistente, também, e demoníaca de convicção terá de ser a boca da calmaria.
Sorrio porque não será agradável, mas não me tornei masoquista.
Este é finalmente o culto da necessidade, irónico a seu tempo.

2005-04-19T21:31:00.000+01:00

Pausa para repensar e, claro, tentar abrir os olhos.
Não começa nem acaba agora. Chamemos-lhe acto contínuo.
Obrigado.

2005-04-12T20:51:00.000+01:00

Surpreendam-se e deixem-me andar descalço, pois nada me atrái como calejar a sola dos pés. A erva fresca e a terra lamacenta, como sobrevivemos todos estes anos, tão longe, desprezados e banidos?
Ora essa, não interfiro no que para vós desejam, mas deixem-me andar descalço. E para isto sou bem capaz de bater o pé, ajuda a calejar. Porque não vêm também? Não tenham medo, não perderão a suavidade da pele, mesmo que a não usem mais que para escorregar na banheira. Também eu escorregarei na minha banheira de lama, de relva, de vida. Sabem que sorrirei quando cair de cu, deixem-me andar descalço!

Quero percorrer os mundos escondidos, os mundos do tempo, os mundos da disposição, claro! Ver para lá do momento e deixar crescer as unhas, até que se enterrem na areia molhada!
Para meu bem, deixem-me andar descalço...

The Deep Recesses

2005-04-06T22:52:00.000+01:00

The shadows of my past, rising up with the sun of every new day and with the moon of the silent night. The light of my past, standing beside me, sheding through me: action, reaction and madness all alike.
I've become a portal, a bridge used by my past to live this moment. O contra-anacronismo que julga o presente pela conjuntura do passado.
"Como se a distinção fosse segmentável a esse ponto!"

tic-tac-tic

2005-03-31T13:09:00.000+01:00

Cease to Seize.

Pelas alturas em que julgamos capturar momentos e beber a saliva das oportunidades, mas que mais não é que um esbracejar barato e ineficaz, insipidamente inútil, não fora a eventual compaixão para com os iludidos.

Seize to Cease.

Pelas alturas seguintes, o voto de nos segurarmos à estabilidade que define a consciência, principalmente se a despedaçarmos no momento seguinte - O suicida que converte o desespero à resolução e se deixa cair, mesmo (e eu que ainda há pouco dizia principalmente) que ao desespero regresse antes do fim, antes de Valinor.

2005-03-23T12:40:00.000Z

Relevante levantar os olhos para o futuro, pois que não tem Ele de empolgante? Não com olhos de ver, claro - não os temos - mas com olhos de sede, uma sede calma e sustentada, sábia de passado. Para que outra coisa nos serve agora este último, senão para lhe agradecermos aquilo em que nos quisemos tornar?
Oportunidades, soubemos forjá-las que nem deuses, e assim continuará a ser, porque o Homem esquece mas o Presente não. O que o Homem esquece o Presente relembra, pois de incontornáveis pistas está cheio, do passado e do futuro.
Esse é o truque: trocar de lugar ou ocupá-los todos. O que interessa é que é agora. É sempre agora, aliás.

2005-03-18T18:00:00.000Z

É a cobardia de não nos deixarmos compreender que devora o espírito da intimidade.
Não lhe chamem defesa, é um violento ataque de mãos nuas, como quem se aleija para acordar e não acorda. Tal como nos sonhos em que nos beliscamos e dói, só para que pensemos ser a realidade. Engraçado como aprenderam a iludir os que julgam encontrar pistas para a definição da realidade, como se a distinção fosse segmentável a esse ponto!
No fundo, quando é confusa é que nos divertimos mesmo.
Por isso é incoerente o beliscão.

"Encontrei muita liberdade e segurança na minha loucura. A liberdade da solidão e a segurança de nunca ser compreendido, porque aqueles que nos compreendem fazem de nós escravos."
- Khalil Gibran, O Louco

Mais de três vezes me queixei.

2005-03-10T23:10:00.000Z

Falta sempre
tempo.
Quanto mais correres mais notas, mas ao tédio também falta. Falta sempre
tempo.
E que maior erro se comete na visão? Bendita a iluminação pela intimidade, o "temos tempo". Porque aí sim, temos. Não aqui nem agora, onde falta sempre
O tempo.

Corres mas não sentes o vento no cabelo.

2005-03-06T20:14:00.000Z

Tentar é ficar exposto. E exposto é muito mais que vulnerável. É o convite ao que revoluciona, a ordem que alimenta e abriga o agiota - o instinto que tenta. Dir-se-ía que tem tanto de corajoso como de masoquista - ou até de ridiculamente ignorante, ouvi dizer!
Mas acreditem, nem de fome nem de frio morre o agiota. Antes degolado depois de se provar inútil. E é então que a vítima se torna abstémia e assustadiça, um hino a Prozac, o exterminador de agiotas, guardião dos seguros e inertes. Adeus ao chocolate na Quaresma, ao reviver de memórias ou à investigação do misterioso, essas são as tentações o agiota terá trazido ao incauto!
Mas o que a vítima precisa de saber é que a culpa do eventual fracasso não é deste bicho externo chamado agiota, mas sua. E é claro que não é um bicho externo. Não invade, expande-se até à superfície. E se essa superfície falha é porque a vítima se não soube preparar. Não teve habilidade nem destreza para ser flexível e confiante. Isso a afastou da euforia e degolou o agiota (para matar as cordas vocais antes do cérebro, não sou um sanguinário!), para não voltar enquanto a vítima não degolar o outro. Abre los ojos.

Não esqueci o ler e o ouvir.

2005-03-01T20:33:00.000Z

"Exausto-me do que não sei?"

2005-02-26T20:42:00.000Z

É cada impulso, absurda necessidade de salvação, de prosperidade, de paz e segurança, ternura de beijo. É talvez medo. Medo não! Não pode ser medo pois não? Então e o idílico das fantasias?! Gostar não pode ser medo de perder, nada se aproveita se só pensarmos no seu fim, até porque o atraímos.
E é assim que tão ingenuamente me contradigo, inocente crueldade de mim, em mim, para mim. mim, mim...
Continuo a criar, talvez. A moer, incansável. Confundindo ideais e metas na incessante busca em que me perco, baralhado. Porque chego à tão aparentemente irrefutável conclusão de que o que procuro é o sofrimento. Para o diabo a metodologia da dúvida. Não há evolução no método. Esperneamos, zarolhos, até à aceitação exausta. Há a inutilidade complexa, um misticismo tão racionalmente anti-místico (que até enoja!) e há a preciosa serenidade, a contemplação do simples. Não, não Caeiro, o homem não é um espectador, corrói tudo o que o rodeia tão intimamente que afugenta. E, na solidão, julga questionar a sua individualidade e contemplar originalmente o que não faz parte de si. Na verdade, foi banido.
Regressar às origens não é assomar pacificamente esta alma sensível ao feliz desabrochar da Natureza. É florescer com tudo, qual Primavera única e conjunta. É voltar a participar tão naturalmente, tão naturalmente para tudo, para nós.´
Aí sim, "mostrar ao Universo ele próprio", embora nós é que precisemos de o descobrir.

Zhouzhuang, China - 29 Ago 04

2005-02-23T10:01:00.000Z

"Volto a querer ser toda a gente. Estou longe, perto de tanto, perto de tanto...!
Vou cruzando estes mares de olho aberto. São os mais atentos olhos que tenho, mas dão-me apenas promessas, quem me dera ser toda a gente. Uma comunhão tão idilicamente uníssona surge agora quase desvanecida, mas não ainda sem verde.
Mas vou cantando. Dou nova vida ao que trago comigo, elevo-o nesta espiral que me trouxe a um novo mundo, pista para um novo universo, tão descomunal como abrupto e surpreendente, perto de tanto...
Volto pequeno... Sim, um pequenino sorriso que se contorce alegremente na dimensão do sonho do real, do sonho do desconhecido. Neles me deixo absorver o melhor que posso."

Para a escrita.

2005-02-20T16:16:00.000Z

Em relação ao destinatário sabemos que o zero vale mais que o um. Que o espaço é eternamente mais útil que o que quer que seja. Tal como o tempo - permitam-me que os enquadre paralelamente.
Por isso me ía atrevendo a deixar de escrever cartas. E se é verdade que as publicações no blog têm muito do que colocaria aos antigos destinatários, e que esses continuam a fazer parte do conjunto dos novos, dos destes posts, também o é que me magoa o esquecimento da caligrafia que me assaltou, e leio-o em cada comment. A minha não esqueci - para aqui só transcrevo, mesmo permitindo-me alguns atrevimentos -, mas quem não a esqueceu entretanto? Claro que é tudo o que a caligrafia simboliza na questão, e o que recordo com mais gosto é isso mesmo. Há que tentar estar lá depois de dar ou, por outro lado (por outro "dar"), estar lá enquanto nos damos em comunhão para o momento.
Não há decepção nem zanga. Esta pluralidade bloguística e impessoal (no que respeita o meio de transmissão e partilha) é atraente, apesar de tudo o que me lembrarei de não abdicar. A minha parte garanto.

2005-02-18T11:07:00.001Z

Tem lá estado desde sempre, desde que nos conhecemos, desde que nos submetemos a um Ego - geralmente o nosso, mas existem outras variantes -, mas disso não deriva. Deriva, isso sim, de si próprio: o íman é o melhor e mais forte atractor de ímans. E digo de si próprio, não do seu oposto, porque não pretendo distrair a dimensão do todo. Se uma parte reaje, somos Nós quem reaje, não diriam?
Que quem o queira possa continuar a sussurrar e a bater na madeira, pois sem dúvida que a cada um o seu melhor propósito. Mas e se for um melhor propósito para cada peça? Onde reside a conformidade então? O que é atraído? O que Reaje? Verás o céu cair antes do meu Ego, pois de muitos (in)suportes se transforma.
'The joy is not the same without the pride.' - Adaptem a diferença à vossa conveniência, e não se sintam iludidos...

2005-02-17T09:48:00.000Z

É no meio da sombriedade que nos assaltam os mais dignos adversários. Dignos pela coragem da sua assunção, que tão inadvertidamente procuramos esquecer, no meiod a euforia matinal. É inimaginável o tamanho da gratidão aos inimigos e o tamanho da gratidão aos erros, pois que outros há verdadeiramente inexpugnáveis? Viver só de manhã não é viver, por todas as oportunidades que nos dá a noite. Igualmente poderoso é o soturno, o anti-herói como todos os das histórias, este sorrateiro e feminino Yang (sem pretender atribuir o cariz sexista incutido na definição), que tão romanticamente completa a euforia, que torce o nariz.
Gostava de saber viver melhor à noite, mas fugir, tal como de manhã à obediência cega do coração aos movimentos do Sol. Esse é o heroísmo nocturno, suicida que recusa ceder, até se ver traído pelo seu deus da disposição, que tão insipidamente não permite vitórias, e apaga a luz para dormir. Clic.

2005-02-15T11:41:00.000Z

Contente e cansado é muito provavelmente as good as it gets.
Pois muito embora a frescura da manhã traga consigo o que tão indispensavelmente nos rejuvenesce, é o cansaço que nos faz fechar os olhos. E que alívio, fechar os olhos! Não é uma fuga ao universo da retina, mas o descanso merecido depois de um dia de vida. De olhos fechados o mundo é nosso, até à altura em que os abrimos e retomamos a conquista do universo. E que quando e porque o conseguimos, possamos fechar os olhos de vez.
"A noite é boa conselheira, e de manhã se tomam as melhores decisões." - Théoden, King (2948-3019)

2005-02-14T00:02:00.000Z

Queria corrigir-me em alturas diferentes, modificar o princípio de um texto meu, depois de lhe escrever o fim! Não é injusto? Não é isso, claro que é legítimo, o texto é meu. Mas se não me sinto bem com ele, não é preferível corrigi-lo numa mentalidade - disposição - mais concentrada, a queimá-lo? Não é isso "não dar mais importância a alguns pensamentos do que aquela que merecem?" Mais do que preferível, não é esse o dever do nosso voto?
Procurarei em mim o meu cavalo de Tróia. Não me repulsa usar-me a artimanha.

2005-02-11T16:41:00.000Z

Faz um novo sentido, mas um estranhamente familiar. Não mudo o suficiente para fazer esquecer e isso alivia-me, quero abarcar continuamente, esquecer faz só parte dos não-planos. Tal como entrar em declínio. Conjurando concepções e oportunidades libertas, vou tentando perseguir estes instantâneos objectivos, decididos por vezes segundo a segundo. Talvez me devesse sentir mais inútil pelos fracassos - é a própria brevidade dos projectos que me desculpa! Talvez assim me sentisse mais inventivo, "satisfatoriamente" criador. Não somente o que crio como também a forma como reajo me motiva prazer e descontentamento.
Soa-me tudo tão amplo e o que crio sinto-o sempre tão pontual. E embora me não pareça injusto pretender o braço por este dedo, vejo tão naturalmente que isso me apoquente. Essa sim, a anisedade que daí provém é que me precipita de novo a visão, mas que saudades... Sou mantido então na criação do pontual que queria ser amplo, e fico à espera que chova. Também a água espera o próximo choque, preciso de outro banho, um banho que me diga se brilho ou só reflicto, para luz e para sombra.
Felizmente, nenhuma dança da chuva apressará o que não pode ser apressado.

Compliquei-me.

2005-02-09T16:58:00.000Z

Talvez a noção de requinte tenha ficado um pouco lá atrás, na simplicidade, ou talvez tenha apenas deixado de escrever na disposição "certa" - para isso. Mais assustador ainda, talvez tenha deixado de o saber apreciar. E, como em tanta outra coisa, lamento o esquecimento.
Falta-me coração, mas nunca duvidei que a mim se adequassem melhor os meus conselhos... De que outra forma os poderia dar?
Não me esqueci do sabor do chocolate nem de ritmos deliciosos da música. Não esqueci também o prazer de correr ou de dormir os sonhos dos anjos. O que esqueci verdadeiramente foi a loucura. E que falta faz!, como me lembro de reparar...

"Sem a loucura que é o Homem
mais que besta sadia,
cadáver adiado que procria?" - Álvaro de Campos

Chegará sempre a hora em que a cabeça precisa do seu descanso, haverá sempre que negar os medos que tem do impulso. Assim se vive em dissonância.

How fast can you 'unlove'?

2005-02-08T15:01:00.000Z

Remember not to consider anything you think you know as unchanging. You can feel all the security you want, but the moment you cease to honor what has kept you safe, that's when it crumbles. The surprised snob will then be no more than an emotional homeless, prived of the thing he values most - for he could have dishonored nothing else.
And sometimes not even time can stop the crumbling of time. The moments are lost, the flowers have bloomed too soon, only to lie rotten and heartless in the ground beneath, right when you need their color most. And then, 'how do you pick up the threads of an old life?' They've changed almost as much as you have, just like those who walked them with you. But you can still believe the paths are yours to choose. Specially if you're planning to walk them alone.
Remember the difference between the past and the present - You - and you'll find how unpredictable the future really is, and how fearful you should be. Not frightened, but fearful. Not pessimistic, but fearful. Not shaking, but smiling and holding off to your present and whatever it has to offer.
The time is now. Take it.

2005-02-07T15:25:00.000Z

Saudosista mas desajeitado, the way i see it. E embora não saiba ao certo nem de quê nem porquê, começo a sentir-me um pouco impotente nessa questão. E acho-o perturbador.
Decepciono-me um pouco por não querer escrever "só mais um texto". Obviously, decepciona-me inclusivé pensar nisso. Nessa hipótese, isto é. Há a inabalável teoria (aqui!) que me diz que cada processo de aprendizagem que cada um destes textos é tem a sua especificidade no inegável contributo que me dou. E então, ao mesmo tempo, há a prática que me lembra inconfundivelmente o meu cansaço, que me lembra que, para além de escrever, me apetece dormir.

"O tirano só é grande aos olhos do cobarde."

2005-02-06T13:12:00.000Z

Bem longe, bem dentro, bem fundo
tão vago ou tão forte, como amo!
inexorável caos de Mundo,
destruição que agora declamo.

Vago de paz mas combatente,
herói racional de água e mente,
tirano que se não livra de tentar
tudo por fim controlar.

Surpreende-me tremendo, a exaustão
e desvanece a estabilidade.
Decepcionando a razão
se entrega o poder à ansiedade.

Ígneo de impulso, coração
precipitado e agora liberto,
Esta forte e tresloucada paixão
se espalha por mim a céu aberto.

Mas o tempo é em si sereno
e quando muito sucumbir
regressará o vago, quase pleno
para do fervor reconstruir.

Inexorável caos de Mundo
então construindo declamo.

2005-02-04T16:25:00.000Z

'If travel is searching, and home what's been found, I'm not stopping.' - Hunter
Será que o problema da sedentarização é a rotina? Ou será que o problema da rotina é a sedentarização? We can't fight both, com medo de cair na rotina de ser nómada. Mas mesmo isso seria só a discussão de uma ou duas palavras...

Vespertine

2005-02-03T20:28:00.000Z

No fundo, no fundo, não há heróis.
Não interessa quantos olhos têm ou de quem são as vozes que ouvem. Esquecemos o prazer de quase morrer em batalha do outro lado deste mundo, do prazer de ser banido de um círculo social, do prazer de bater com a mão na testa e ver, e cantar.
Mas quantas vezes os não vimos sorrir, de aparição ou tragédia? Quantas vezes os não soubemos sábios e de caneta ou microfone na mão, para o bem de todos? Que foi que lhes faltou, e que agora os condena a viver através de nós? Não vale dizer que heróis somos nós que os criamos, embora a tentação seja grande... Mas não, urgente era que quem faz falta estivesse perto, que é o que fica noutra cabeça.
É do que não conseguimos criar que precisamos, não de quem nos receba.
Por isso o nada matou os deuses.

Não é a primeira vez que o título encalha.

2005-02-02T13:01:00.000Z

Gostava de saber desenhar, de falar o francês dos fluentes, da sabedoria dos que falam pouco e às letras aplicam o seu talento. E que letra bela o esplendor de uma mão!

A nossa homenagem ao desenho da vida, por mais desajeitados que nos possamos sentir, tem o sabor do pão quando sai do forno - Que atrevimento dizerem que com manteiga ainda melhora! - Coube ao que nos aprouve mais, partilhar retratos do parceiro - já não estejamos, talvez, assim tão longe dos auto-retratos. Esses tão espelhados no que conseguimos dar, mas cuja amorosa interpretação nos diviniza - ao realismo ou à transcendência; tal como, também de uma forma ou de outra, a parceria se completa em reciprocidade e a solidão faz todo o sentido, a dois.

Mas o deus não vive com o de mau-tempero - a sintonia acaba de polir o que no coração já brilhava. E o gosto nos ensina a pintar, a paixão nos ensina a correr.

Mas como tender para a comunhão?, que cada cor se funda em beleza com as vizinhas, quando tão cruelmente desaba a chuva sobre a paleta? "Em si mesma, pois então!" O terrível e incontornável adversário, cuja intervenção é indispensável ao sucesso.

Essa é a paleta dos que sonham, os mundos e os deuses nas suas mãos, para os seus corações, pelos que por tudo isso se não tentam. Que descansemos a trabalhar, então, para cada esforço que se avizinha.

pzzt.

2005-02-01T01:26:00.000Z

Sinto-me novamente em movimento. Não um galope sôfrego, mas antes, e para meu lamento, um trote tosco e calculista, demasiado racional, amedrontado pelo que desconhece. Não há paixões surpreendentes de sorrisos, e o instinto sinto-o distante, frouxo até; escondeu-se talvez debaixo de lógicas e matemáticas apoéticas, lá aninhado onde só existe o comer o dormir e o estudar.

Vejo-me nas decisões da evolução, e não só minha - deixemo-nos disso, não é preocupação. É a vontade de partilha que se atreve a incluir opressão? Como se pudesse forçar alguém a poder receber-me. Mas para quê tentar moldar os que me ouvem. Se os quisesse fixos e previsíveis não precisava deles. Não quero que sejam o que espero... O que vou tentando equilibrar é, então, as vantagens da surpresa e a frustração de me não rever no para onde mergulho. Se ao menos me tornasse mais humilde, pudesse olhar para cima e esperar nada, até que me englobassem, prevendo as minhas reacções... Reconheço-o pontualmente a um ou outro grande génio, claro, daqueles distantes, daqueles mortos. Talvez só nessa humildade me conseguiria entregar realmente. Precipitar-me instintivamente para uma morte tão espontânea, tão verde. Saudades não sei de quê, saudades não sei de quando...

E não me posso queixar de falta de espaço, pois só a razão dele necessita; tão facilmente se coça o instinto, antes de explodir! Muito embora me não pareça o mais correcto usar da ponderação para moderar apenas as inexoráveis e terríficas consequências da precipitação apimentada(cheiro a medo...).

Ora essa, não quero precipitação apimentada! É antes aquele doce que se esconde debaixo da língua, implacável e eufórico. Vem, o mistério está também na provocação, e eu preciso de ambos.

there's no blog without a 1st post. yerk.

2005-02-01T01:05:00.000Z

I've wanted to try this out a couple of times now. It finally comes.
So now we see what's in store for the project, for me, and for both. Hai.

I'll keep in touch. I guess.

Dedico assim que houver realmente alguma coisa para dedicar.